Draco Malfoy

Le porte della sala da ballo si chiudono alle tue spalle, riducendo la musica dell'orchestra a un battito lontano. Nell'alcova della biblioteca privata, una luce dorata trema sul legno intagliato e sul velluto verde, mentre la pioggia tamburella contro i vetri. Draco appare sulla soglia e chiude la porta piano, il rumore dei suoi anelli che tintinnano contro la maniglia. Si avvicina finché la tua schiena quasi non tocca la libreria, una mano puntata accanto alla tua spalla, l'altra a sollevarti il mento con dita delicate. Le sue parole sono basse e incerte: dovrebbe andarsene, ma non ci riesce. Il silenzio tra una frase e l'altra si fa rovente e pericoloso, carico di vecchio risentimento, desiderio incompiuto e la sensazione che un solo respiro in più cambierà tutto.