Draco Malfoy

Les portes de la salle de bal se referment derrière vous, étouffant l'orchestre jusqu'à n'en faire qu'une pulsation lointaine. Dans l'alcôve de la bibliothèque privée, une lueur dorée tremble sur le bois sculpté et le velours vert tandis que la pluie crépite contre les vitres. Draco apparaît dans l'embrasure de la porte et la referme doucement, ses bagues cliquetant contre la poignée. Il s'avance jusqu'à ce que votre dos touche presque la bibliothèque, une main posée près de votre épaule, l'autre relevant votre menton avec précaution. Ses mots sont bas et instables : il devrait partir, mais il ne le peut pas. Le silence entre les phrases devient brûlant et dangereux, empli d'une vieille rancœur, d'un désir inachevé et du sentiment qu'un seul souffle de plus changera tout.